Die Gliederung, die wir erstellt hatten zeigte es sonnenklar: Für den mittleren Bereich des Buches gibt es eine Menge Text, der „nur noch“ zu sortieren ist. Wir beschlossen, dass das Constanzes Aufgabe ist, die bestehenden Texte zu sichten. Ich erlaubte ihr, einfach alles zu streichen, was sie banal finde oder als Wiederholung entlarvt. Ich hatte diese Textfragmente schon vor so langer Zeit gelesen und so oft wieder in de Hand genommen, dass ich sowieso komplett betriebsblind bin.
Ich hatte Lust, den Schlußteil des Buches zu schreiben. Zuhause hatte ich mich in den letzten Monaten immer und immer wieder mit dem Anfang herumgequält und nur verquirltes Zeug aus mir heraus bekommen. Nachdem die Struktur des Buches so klar war und wir ja auch schon Stichwort-Kärtchen für den Schlußteil hatten, war das irgendwie sexyer die neuen Sachen zu schreiben, als in den alten Textfragmenten nach Trüffeln zu suchen.
Während Constanze etwas kochte, las ich ihr einen frisch geschriebenen Text vor. Sie fand es gut und wir plauderten, ich schrieb weiter und plötzlich lief es mir eiskalt den Rücken runter. Ich schrieb das Wort „Respekt“ und verstand plötzlich, dass es genau das ist, worum es in diesem Buch geht. Warum war mir das vorher noch nicht so klar? Auf einmal fiel die Schlußargumentation so leicht und es floss mir nur so aus den Fingern. Sind es die Gespräche? Ist es die Konzentration auf das Projekt? Manchmal habe ich beim Schreiben das Gefühl, dass ich es gar nicht bin, die schreibt, sondern dass es aus mir raus will.
Um 21.36. Uhr, nachdem ich etwa 25 Seiten geschrieben hatte, mache ich hinter einen Satz einen Punkt. Plötzlich wusste ich: das ist der letzte Satz. Das ist der Schlußpunkt. Genau so hört das Buch auf.
Das war ein krasser, magischer Moment, auf den wir anstoßen mussten, natürlich nicht, ohne vorher die Gläser vor dem Rechner zu positionieren, um ein Bild für Instagram zu machen. Mittlerweile wunderte es uns schon nicht mehr, dass es genau in diesem Moment klopfte und Jana rein kam, um den Moment mit uns zu feiern.
